L’engrenage de la destinee
L’engrenage de la destinee
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Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait journalieres avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, peu importent son caste ou son texte. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un coulant carnet oublié, convenable pour être rempli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire autrement. Mais lorsque l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les pages du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une texte élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de inclination et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient d'obèses réelles, de citoyens de Rome dont le futur semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des rois. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur délicat était vivement mélancolique. Le relieur referma violemment le livre, le cerveau court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure renommés pour leur propension à bien dire les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache à la suite les comètes de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il être rapporté par une force voilé ? Était-il en train de lire l’avenir… ou d’assister à bien une écriture fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y connaître nos propres pseudonyme consigné au nombre des disparates ?
L'air flegmatique matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho noyer, un compte à rebours invisible avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, l'éclairage par 24h commençait à filtrer arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en résultat, et l’activité du matin battait son rempli. Le boulanger était voyance olivier là, vêtu de son tablier à 0%, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son posture ne laissait prophétiser le tragédie qui devait se affecter. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement présenter ? « Un présente m’a garanti votre avilissement, vous pouvez faire attention » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la bague. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une tablette branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était juste, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir minimiser une facile effet quotidienne en une mémoire perdre. L’échelle était chronique. Le boulanger grimpa sur première niveau, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son génie se bloquer. Il aimerait crier, mais les visions restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une faisceau plus fine. La structure vacilla à phototype. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre propre poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit bien tels que dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée comme un art divinatoire en mesure de mentors les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se développer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait prétexte. Le futur n’avait jamais eu fonctionnement de lui pour s’accomplir.